Fiore di tomba
autentica bellezza,
di tutte le bellezze
calce di vento
e fiato di tempesta
Cogliendoti, prato a prato
nell’effige stupenda e pesante
del mio cuore malato
ti ho vista
i petali nudi
e la corolla, vergine
a farti da sposa.
Muta e terribile
stelo di pietra e polvere di nuvole
tra le mani, un sogno
di un pensiero sognato
e poi perso.
©Ivano Mingotti
Non ero tra voi
a commentare sui vostri confini
a baciar le nocche ai vostri sospiri
a tracannare vino e fare feste
Non ero
l’agitatore dei vostri sogni
o il timido cercatore dei miei
tra il venire e l’andare dell’appisolarsi
nudi
e stesi nell’erba alta
Se c’è una cosa che sono
è il viandante
di tutti i giorni andati
e andati
e andati ancora
tra le mie dita
le vostre labbra
il mio sapore
ed il tremulo chiamare ancora
del mio nome
sopra ogni specchio
Cercatore di sensi nel mattino
e abile fuggiasco dei pomeriggi
anelando alle notti più terribilmente corte
per potermi sentire addosso
in quel momento di solitudine e pace
il senso
di una giornata andata
ancora.
©Ivano Mingotti
Nascondersi tra tormentosi sorrisi
o svicolare
tra sinagoghe di centinaia di pazzi
per il solo merito
di ritrovarsi un angolo
d’alba
Baffi di cenere
sui tram
solleticare di presenza le spalle
mentre ci si trattiene al respiro
di un attimo, soli
nella folla oltre il finestrino
E impressionanti bagliori
nel fissare l’attesa dei volti
alla parola
arrivo
delle gocce che ammassandosi
corrono
di condensa.
©Ivano Mingotti
Fontana di strade
che gridano il tuo nome ancora
mi vengono incontro
al calar delle palpebre
come sbuffi di ali
Tentenna la lingua
e solo si trova il ricordo
di pagine bianche e smarrite
in un tempo lontano
Vibra
incessante, inclemente
il viaggio di quell’inventore
che ti disse tempesta
per non dover vederti
come acqua sulfurea
o sospiro
o getto di santo respiro
Sentono i raggi
queste anime vaghe
che tremano al bianco mattino
che viene
lasciandoci soli.
©Ivano Mingotti
Ivano Mingotti 